cartas y pancartas

2007-11-20T00:01:00.000-08:00

Cuartos menguantes (enero 2006)

*Columna firmada por K.B aparecida en Noticias de la Rioja así como en su blog "Pequeña posibilidad de honestidad"

A veces me sorprende lo mucho que nos hace hablar la poesía en nuestra tierra, algo tan nimio, tan poquita cosa, que aporta tan pocos nombres a los listados de riojanos del año y otras zarandajas populistas. Sin embargo, envidiarían los economistas o los constructores lo mucho que ocupa la poesía en las conversaciones de nuestros vecinos. Ejemplos sobran y, algunos debates para la posteridad han quedado recogidos en las páginas de los diarios.

Claro que aún colean los ánimos de diatriba, y no vean lo que me alegra participar de la discusión y de un, muy necesario, espíritu crítico que sólo puede ser positivo de cara al futuro. Mejor la luz que el oscurantismo, creo yo. Hace poco un periodista me preguntaba sobre la relación que tenemos los poetas de la región, como los "sparrings" avezados esquivé el gancho, y respondí con mi mejor movimiento de cintura en años. Se alimentan demasiadas especulaciones a costa de una panorámica sesgada interesadamente. Lo digo porque marcamos la frontera donde nos place, y porque la poesía (ay, que bueno hablar de poesía en un diario) es un género subjetivo, la métrica es objetiva y opcional, pero aquello que llamamos poesía es subjetiva y por lo tanto, todos los juicios de valor han de ser, cuando menos, prudentes y abiertos. Esa visión sesgada deja fuera al activo y exitoso (en cuanto a convocatoria) grupo de poetas de La Rioja baja y deja fuera también a "outsiders" como al que le quiero dedicar esta columna. No pueden imaginar la alegría que me produce encontrar autores que por su cuenta y riesgo han llegado a desembocar en el proceloso mar de la edición de libros. Eso me ha ocurrido con "Cartas y pancartas" (Ediciones del Lobo Sapiens, León. 2005) de José Ignacio Hurtado García (Logroño, 1977). Libro y poeta "inmaculado" según José A. Martínez Reñones que bebe directamente del desencanto y la melancolía. Se le nota a José Ignacio su pasado musical (perteneció a los desaparecidos Murphy y sus leyes), y a veces nos encontramos con estribillos y juegos de palabras que deben su rítmica a sus encuentros fonéticos. Lo de Hurtado García es un desembarco en toda regla a la actualidad cultural de nuestra tierra, viene a confirmar algunas verdades contrastables que muchos ya sabemos: que las apuestas más interesantes literariamente de nuestra región surgen de la iniciativa privada subvencionada o no; que nuestra escena literaria no está formada de dos bandos los guapos y los feos, por ejemplo, es mucho más rica; que los acontecimientos se mueven a gran velocidad; que las instituciones deben hacer el esfuerzo de estar a la altura de las circunstancias y mirar hacia delante con generosidad y justicia. Lo que dejamos atrás ya es conocido y valorado, lo que nos espera es una aventura que nos debe deparar sorpresas y decepciones, qué duda cabe, pero un viaje del que vale la pena participar. Como ven, escribo una columna llena de fantasmas, etéreas presencias de distinto interés. Pero sería peor que fuesen estas líneas una casa deshabitada y yo mismo, un fantasma con columna, de esos que envejecen agarrados a la rabia de no saber que ocurre a su alrededor y no aceptan aquello que ocurre más allá de su nariz.

Les deseo a todos un año tan rico como 2005, en el que por fin logremos superar muchos de los prejuicios de los que hemos hecho gala. Ahí queda eso.

Prensa

2007-11-19T23:08:00.001-08:00

LOGROÑO

,I JOSÉ IGNACIO HURTADO GARCÍA I POETA Y VIGILANTE DEL SAV

Cartas, pancartas y alguna multa

Acaba de publicar 'Cartas y pancartas', un poemario que le llega como caído del cielo. Y mientras disfruta escribiendo y tocando rock, se gana la vida vigilando la zona azul

José Ignacio Hurtado nada tiene que ver con el futbolista del mismo nombre, ni con el político, ni con el presentador, ni con las hermanas Hurtado, aclara.

E.E./LOGROÑO

José Ignacio Hurtado posa con su libro de poesía y junto a una máquina del SAV, que se ha convertido en una de sus herramientas de trabajo. / ENRIQUE DEL RÍO

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Acaba de introducirse en el mundillo literario con 'Cartas y pancartas', una publicación que reúne cien poemas suyos y que -reconoce- «me vino del cielo». Autodidacta y ajeno al ámbito poético, la suerte le llegó a través de su hermana, Sandra, quien mostró sus primeras obras al responsable de la editorial leonesa Lobo Sapiens. A éste le gustaron y hoy son un poemario del que se han editado 800 ejemplares con destino a Madrid, Castilla-León y Logroño.

«Igual son demasiado cien poemas» para un libro, reconoce este joven poeta logroñés, quien dice escribir con un estilo directo, sencillo y muy imaginativo. «Mi poesía puede ser un poco tristona y melancólica, como soy yo, pero no derrotista». En ella plasma sus vivencias en verso libre, aunque con un ritmo muy musical, heredado de los tiempos en los que lideró el grupo Murphy. Aquella formación de rock se fue al garete pero las letras de sus composiciones derivaron en poemas. Unos poemas que -lo sabe- nunca le darán de comer. «La poesía es para disfrutarla, pero vivir de ella es complicado; esto no es 'Operación Verso'», bromea.

Sin madrugar

Curiosamente, poco o nada tiene de poético el Servicio de Aparcamiento Vigilado (SAV), donde José Ignacio trabaja desde hace cuatro años y muy a gusto, por cierto. Tras pasar por supermercados y fábricas, «aquí es donde más cómodo estoy porque no madrugo. Eso de acostarme de noche y levantarme de noche, a mí me marchita». Y suma a esta ventaja la de librar las fiestas de San Bernabé o San Mateo, laborar al aire libre (sólo incómodo con bajas temperaturas) y el liviano esfuerzo físico que exige.

Eso sí, puntualiza, «este trabajo te dice mucho de las personas, de cómo estamos viviendo las prisas y de cómo, por tres insignificantes euros, puedes perder la razón, los papeles, ».

En su caso, las broncas han sido contadas, «aunque he vivido momentos de tener que avisar a la patrulla, incluso me han amenazado un par de veces de muerte». Por suerte, vigilando la zona azul topa con mucho logroñés amable. «Hay gente que te ve congelado en invierno y, después de que les pones la denuncia, te dan las gracias y un euro para que te tomes un café».

Pendiente del carné

«¿Y cómo se pagan las denuncias?», es la frase que más escucha en su trabajo. En ocasiones también le han pedido desaparcar un coche muy encajonado, pero carece de carné de conducir. «Estoy en ello desde hace tres o cuatro años -comenta-, pero es un texto aburridísimo (el del examen teórico) y yo soy poco constante». Para sus lecturas prefiere la obra de Neruda, Vallejo, de los poetas clásicos.

A él, por lo tanto, difícilmente le podrán sancionar en zona azul (ni en ninguna otra zona). Eso sí, garantiza que los vigilantes del SAV no reciben comisión por multa puesta. «Al contrario, lo ideal sería no tener que sancionar», pero resulta inevitable. Es más, «en Navidad no das a basto» con tanto movimiento para comprar regalos. En cuanto al uniforme, José Ignacio asegura llevarlo «con mucha dignidad y eso que ahora nos han puesto un chaleco naranja fosforito ».

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ENTREVISTA EN RADIO PUNTO (5-07-2006)

http://www.goear.com/listen.php?v=d6cfb7a

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CARTAS Y PANCARTAS

2007-01-14T04:55:00.000-08:00

PRESENTACIÓN

Cartas y pancartas, como bien dice el prólogo, no es un epistolario ni un manifiesto comunista. Es plenamente un exorcismo autodidacta. El él están los demonios interiores que han tenido la urgente necesidad de salir y que no han encontrado mejor vehículo que la poesía. Está dividido en tres partes.”Ecos de margaritas muertas” “Sobre el camino” “Homenajes y protestas”.La primera “ecos de margaritas muertas” es la parte más íntima y personal, desgarradora y desnuda. Habla del amor y del desamor, por desgracia más de desamor pero fue el detonante que empujó al poemario a escribirse solo ante la necesidad,.primero, de sacar toda esa angustia que tenia en ese momento y luego fue quedándose como medio de expresión y de creación en el que me sentía cómodo y que de forma natural dio paso a la segunda y tercera parte. Se podría decir que la primera parte está escrita por necesidad, la segunda por curiosidad y la tercera porque me apetecía.

La segunda parte, “sobre el camino” no dejan de ser las reflexiones que todos nos hacemos alguna vez sobre la vida, la muerte, la existencia. Tiene cierto aroma filosófico aunque trata también de asumir que la vida y la muerte son algo natural. La tercera parte es un homenaje a personas muy cercanas a mi, familiares, amigos....no están todos lo que hubiera querido pero tampoco quería hacer poesía de encargo, se han quedado según han ido surgiendo. Poesía de contenido social, político de protesta, de ahí las pancartas y alguna referencia a la ciudad que tantos suspiros me debe.

El título de cartas y pancartas fue de lo más difícil. En principio la tercera parte del poemario iba a llamarse cartas y pancartas pero me gustó más como titulo general. Las cartas son símbolo de noticias, bien sean buenas o malas, una carta a tu nombre no te deja indiferente, bien sea la carta de amor de la mujer de tu vida o una de hacienda. Mi objetivo en ese sentido es no dejarles indiferentes con este poemario, que al menos un verso, un giro ,un juego de palabras haga sentir algo. Mi objetivo personal está más que cumplido porque en parte alivié esa necesidad que tenía, colmé mi curiosidad y me sigue apeteciendo escribir. Son 100 poemas, escritos en 3 años, muy mimados, muy pulidos con la intención de que se lean de formal fácil y entretenida .Esto es cartas y pancartas, el resto, lo tendrán que leer ustedes.

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PRIMERA PARTE

ECOS DE MARGARITAS MUERTAS

MÍRATE

Mírate
todavía me emocionas.
Mírate
todavía me recuerdas.
Mírate
estás justo
en el punto justo de belleza exacta,

recién desvirgada
recién llegada al mundo
con ese aroma que desprende tu cielo
con ese delicado gesto
con esa pasión que desata caderas.

Mírate
estás justo donde nacen las playas
las dunas, las palmeras, los soles,
donde muere el dolor y nace el placer
donde giran, al unísono,
todas las verdades
todas las mentiras
todos los posibles e imposibles del mundo.

Mírate
miras tan brillante....
Eres tan hermosa
cuando estás embriagada.

Mírate
puntual
recién llegada
exactamente justo
en el punto justo de belleza exacta.

INOCENCIA

Juego con la luz de nuestra luna
en ésta, nuestra mar de plata blanca.
Me enredo con los años del pasado
con tu pelo enmarañado, con tu voz besando el cielo.

Vivo en un rincón desde la duda
desde la más profunda y cruda
de las realidades existentes.

Fuego es esta cruz que enciende el alma
agua es esta sed que apaga el cuerpo
cuerpo es la amargura de tenerte en el olvido.

Pasto en el jardín de nuestra historia
en este, nuestro edén de mala suerte.
Camino tropezando en esta tierra
desangrado en pena, con tu voz entrecortada.

Vivo en un rincón desde el adiós
desde la más oscura y seca
de las realidades existentes.

AQUELLAS QUE PLANTAMOS

El gesto....
¡fue el gesto!

sus ojeras como nichos penetrantes
su largo pelo con negras caracolas de rizos sugerentes.

Fue el silencio...

las mudas semifusas
que velaban el entierro.

Por la calle
los coches detenidos
por el aire del suspiro
que adormece nuestro sueño

destrozan nuestras rosas
perfumadas del licor del desencanto.

Aquellas rosas
aquellas que plantamos.

Que no murieron por placer ni por pecado.
Que detuvieron su savia en la noche
en la que el tiempo se burló de lo vivido
y el futuro se jugaba a una carta.

LOS PÁRPADOS DEL SUEÑO

He recogido tu suspiro en este otoño
gimiendo, enroscado en hojas muertas.
He recorrido mil razones sin porqué,
no queda porqué ninguno.

Entre las huertas, las lluvias y los bosques,
entre la niebla, las parras y la luna
he creído morir en cada sueño
entretejido en esta mísera cordura.

He paseado entre la seca y amarillenta melancolía
y el páramo desolado de mi mente.
He hallado tormentas de sol en invierno,
gélidos veranos, tristes primaveras,
otoños gimiendo enroscados en hojas muertas.

Entre las gotas de rocío y mis lamentos,
entre la nostalgia, los recuerdos....
he creído morir en cada uno de los párpados del sueño.

Y AÚN DORMIDA

Brotaron del todo
cuando el hueco de la nada rebosaba de tristeza.
Conquistaron las playas de mis ojos
con ira contenida y se lanzaron
recorriendo los desiertos
que habitaban en mi pálida cara.

Y aún soñaba...
Y aún dormía....

Y aún cuando la oía
me quebraba el alma.
Y cuanto más gritaba
más silencio se hacía.

Y aún soñaba...
Y aún dormía...
Y aún la quería....

Pero brotaron.....
Y algo dejaron seco.

Y se perdieron horas cavando pozos.
Y se perdieron vidas cultivando sollozos.
Y se marcaron ritmos para hacerla vivir...

Pero aún soñaba.

Y aún dormida,
cuando más la quería,
me acuchilló el alma.

PERFECCIÓN IRRACIONAL AL BORDE DEL OCASO

Cada poro de tu piel es un paisaje lunar en sí mismo.
Cada lunar un planeta.
Cada vello un ser.

Tus pechos alegres sol naciente de tu ombligo,
cadera cristalina, burbujeantes son tus labios,
cada arruga, cada imperfección de tu piel es perfecta,
sinuoso cabello arrojadizo.

Bailan tus dedos al son que figuran tus pestañas,
extrañas amantes de mis ojos deseosos.
Culebra dorsal que se agita ensortijada
sobre un campo de maíz, avena y trigo.

Montañas inalcanzables son tus hombros
con sus faldas de elegancia alegre,
chispeante el caer de tus brazos arqueados.

Amantes envenenados tus muslos son de la tierra prometida,
amantes injustos.

Sinónimos uno del otro son tus ojos con los míos.
Perfección irracional al borde del ocaso.
Mi voz nace del viento de tu piel de seda.
Déjame morir envenenado en la tierra prometida.

DEL PAÍS QUE SE NOS VUELA

¡Corre! ¡Vuela!

Que inalcanzables son las horas a tu espera,
que siniestro el nuevo día.

Que ironía que la vida me tratara como debía,
que lástima no haber llorado tantas lágrimas como quise entonces.
Que pena no haber muerto.

Que triste al no poder volverte a amar desnuda,
tersa, suave, linda como ninguna.
Que lástima haber vuelto con las olas saladas de tu mar.

Cómo sabes que el saber me mortifica.
Cómo sabes que tenerte me amortaja......

¡Corre! ¡Vuela!
que terribles son las horas que te espantan.

Que dolor de lujuria ausente
del país que se nos vuela
como sufren los pianos,
como gimen las orillas,
como ríen las ventanas,
como me señalan las aceras del dolor del parto de la soledad.

Quien te vio pacer en el pienso del placer
no pensó que fueras a morir insatisfecha.

¡Corre! ¡Vuela!
que inalcanzables son las horas que te espantan.
Que rabia no haber dejado de amarte cuando debía.

Que lástima dará entonces
cuando en el último de mis suspiros
no seas ya mi último recuerdo.

LATIDOS

Mi ombligo, tu pecho acariciado,
tu olor a tren de cercanías, aquel que llega
y tu latido.

¡¡Toc-Toc-Bum!!

Eran bellos latidos profundos
de ansias escondidas
a punto de estallar en mil colores.

¡¡Bum-Chass!!

Y era festivo.

Todos los días un sol resplandeciente acudía a nuestra cita.
El mar nos mandaba en el ocaso gotas de rocío
que puntuales llegaban al amanecer.

Las rosas despojaban sus pétalos a nuestro paso
gentilmente, acariciando
mi ombligo, tu pecho acariciado

¡¡BUM!!

Vuelta de nuevo a la estación de la primavera.

HAZ Y ENVÉS

Todo es como todo
es como ver
los labios de tu vida corromperse en otros labios.

Aprender
a mirar tras el espejo
a crecer, que hay más cielo tras el monte
rescatar, enmudecer algún recuerdo
retener la tristeza en una celda
destruir por completo el crucigrama
no tentar a la lagrima embustera.

Todo es como todo
es como ver
los brazos de tu vida corromperse en otros brazos.

Aceptar que el envite ya está dado
no mentir, que el farol alumbra menos
sonreír , si el camino fue sincero
no olvidar que el destino es el olvido.

Todo es como todo
y como ves
no existe mandamiento
no existe haz ni envés.

CONTAR CON EL DESTINO

Sueño con mirarte a contra luz
con sembrarte rosas en el alma
sueño que te tengo anquilosada en mi diario.

Sueño que la noche vaga en su delirio
que me amas sin recelo en su diván
que me atas para siempre a tu cordura.

Sueño con ser tú tras el espejo
con ser yo en la muchedumbre urbana
con ser nosotros en la servidumbre humana.

Sueño con cerrar los almanaques
con serrar el tacatá de tus latidos.
No he esperado a despertar para tenerte.
Prefiero no contar con el destino.

DONDE VOS QUERÁIS, MUERO

Fueron tiempos de un sin sabor violento,
de centrar cuadros,
borrar pizarras,
de olvidarte en cada esquina de la cama.

Tiempos de remover el puchero,
de acallar ecos,
de podar espinas en el alma.

Fueron noches de almohadas ilegales,
de amores furtivos condenados a vivir
del hechizo, del mercado, del anticuario que olvida el tiempo.

Donde vos queráis, muero.

De mentiras sin sentido
de sonatas sin sentir
de cámaras ocultas
de grabaciones inéditas de un corazón espía.

De donde vos me echáis, no hay fondo.
A donde quiero ir, no hay forma.

EL UNO AL OTRO

Que no halla puertas en la casa.
Que nunca tengamos que guardar secretos.
Que podamos dormir desnudos frente a frente.
Que el corazón dos vidas nos avale.

Que nunca subas escaleras y yo las baje.
Que en la cocina nunca falte espacio.
Que ese jarrón completo de siluetas
sean nuestros cuerpos dibujados.

Que no halla pájaro que no nos cante.
Que no falte luna que alumbre tu piel.
Que nos sorprenda el reloj acariciándonos el uno al otro.
Que sepamos recoger todo lo que es dar.

Que no nos nuble los ojos la distancia.
Que no nos falte cordura al despertar.
Que una mirada ensordezca nuestros labios.
Que no nos mude jamás la eternidad.

SIN CONTARLO

Las cosas que te conté mientras partías
te muestran desnuda entre mis versos
llenos de colchones de colores de esperanza esperanzada,
amargas noches de varios tragos.

Sobre un puño cerrado se atormentan
las caricias furtivas que se dieron,
galopean, cocean febriles con impulsos
al verme en esta cama, ruina de mi espanto solitario.

En mi corazón se movían nubes sedientas de tu abrazo
que vieron verdad en otro cuerpo, en otro tiempo, en otra vida...
Enero me presenta a Enero en su costado ágil
veloz e implacable adormece tardes infinitas.

Las cosas que te conté mientras partías lo escucharon otras,
otras que ni siquiera llegaron,
otras que mostraron su interés y luego mudaron...
Octubre me presenta a Octubre con ariete
teñido de violeta en su estampida.

Los años pasan demasiado de largo.
Sobre la retina un cuenco de pálidos recuerdos trasparentes...
no dicen nada pero no están ausentes,
retumban en la cama donde te conté mientras dormías,
que mis sueños sienten frío sin tu abrazo.

T.Q

Te quiero de un sorbo y un mordisco.
Que tomo de tu lomo fino como hierba
de la misma fuente del rocío.

Te quiero con un corazón bajo el brazo,
te quiero con la prisa en un tiempo, exceptuada,
con la leve sequedad del ser.

Te quiero...

de igual forma pero más tarde,
del mismo modo pero despeinada,
con la misma esponja pero con mis manos,
con tu ronca voz de terciopelo.

Te quiero con la misma intensidad de un telegrama,
con la emoción del alba cuando llega la madrugada
cuando el gallo da su misa,
de igual forma pero más deprisa.

Te quiero como hubiese deseado.

MIEDO

Es el miedo a encontrar al olvido agazapado entre tus brazos.
Miedo al descender de tu mirada,
al llanto de tu pelo recogido,
miedo de tu voz entrecortada.

Al corretear de tu risa alborotada,
al desconcierto,
a mostrarme cadavérico entre tus pupilas,
al latir de mi corazón abierto.

Miedo a reencontrarme con el pasado,
miedo al respirar de vidas tristes,
miedo a la ira,
al chantaje del frío en los arrabales del alma inquieta.

Miedo al miedo,
miedo, de nuevo, al desencanto.

EL FINAL DEL PRINCIPIO DEL FINAL

Las miradas, las palabras, los gestos,
los abrazos, las manos, el abrigo,
la hoguera, el rubor en tu rostro, las cortinas,
la cena, el calor, tu vestido.

La penumbra, el abrazo, el miedo,
tu valor, mi valor, el valor del instante,
los latidos, el cariño, la ternura,
el alivio, las velas y el aroma,

tus piernas, mi ombligo, el celo,
la almohada, las ganas, la pasión,
la música, el vaso, el incienso,
la cordura abandonada al primer asalto.

La mesilla, el entredicho de lo contrario a lo dicho en la silla,
la alfombra, el pomo, las maletas,
las ansias de buscarnos las cosquillas,
mis labios retozando en tus pupilas,

la locura, la respiración, el silencio,
las alas tendidas en el viento,
el espejo, el cielo, la calma,
los tejados, balcones y palomas,
las manos sujetas del final del principio del final.

FLOR DE MI LUNA

Mirarte es vivir todavía,
mirarte es vivir y la boca me sabe a primavera.

Tu voz de verde jirón efervescente
alumbrando mi oído con disfraces de luces y de teatro,
bebiendo del vaso de tu tacto
mis versos son del aguacero dulce de tu boca.

Marchitarte en mi pecho sería morir latiendo contigo,
con el amor que se concede en cada pétalo ardido.
Flor de mi luna, en el desierto,
no amenaces con secarte para siempre entre mis brazos con el tiempo.

HOY TAMPOCO ESTÁS

Lo que no pude contarte a ti
se lo contaba todas las noches a mi almohada
y siempre le oía repetir...
¡Anda niño! ¡Duerme y calla!

Y en sus alas me dejé vencer
tantas veces como quiso el sueño
y otra vez...

¡Niño duerme de una vez!
¡¿No ves que hoy también es noche?!

Lo que no pude contarte a ti
se lo contaba cada noche a mi colchón
y las humedades que aún chirrían detenidas
envolvieron de soledad mi ajada piel
en un roído pijama desteñido.

Lo contó mi cama.

Hoy tampoco has venido.

SIN ALCANZAR EL FUTURO

Acostumbrado a mendigar el consulado de tus ojos
no hay patria que no muera por verte
ni ventana que no salte al inerte
confundir de los deseos.

Entre lo dicho y lo hecho
no hay nicho ni lecho que frecuente la esperanza,
esperar es un embrujo pernicioso
la impaciencia un lujo de la pasión.

Y ante la austeridad del mendigo
y el lagrimoso nido del llanto
no existe a favor del espanto
más correccional que el que da el tiempo
ni más pasillo que el que da la muerte.

Que si desacato al corazón...
Que si rescoldos de la pureza...
La mentira es el jardín de la esperanza
de los que siguen exigiendo la perdido.

Renegando a devolverte lo tomado por prestado
no hay calentón que dure tres asaltos
ni cigarro que abrase el pulmón
ni botella de whisky que ampare el devenir de la repulsa.

Recordar es un espasmo efímero
que tortura o embellece el presente
atónito de verse, apartado del pasado,
sin alcanzar el futuro.

ÚLTIMA ESTACIÓN

Si descuidara por pereza mis sentidos
acabaríamos enmohecidos
decorando, por no decir que no te quiero,
los silencios con suspiros.

Ni te obligo ni me obligo
ni nos hemos convencido.

En la última estación
por la pasión que nos concedimos
demos por sentenciada la bienvenida
y regresemos al futuro.

RECUERDOS DEL ALMA INQUIETA

Traigo de recuerdo esta hoguera
de mi viaje por tu mente en soledad.
Te recuerdo cabizbaja en un banco de piedra fría
bajo el calor de Julio y tan callada...

Quise vivir en tu corazón y no pude.
Quise abrazar tu cuerpo y se escapó como derretido.
Como la espuma entre las olas de una caprichosa mar,
es el desamor penumbra y lodo de mi alma.

Te recuerdo ensombrecida.
Bajo el sofocante auxilio de mis ojos derrotados
como la espuma entre tus manos
entre penumbra y lodo encaprichado,
veo volar entonces nuestras cenizas....
cenizas del alma en vela.

Traigo el olor a ropa quemada del camino
mis zapatos de suela de ampolla, las llagas de mis manos y mis guantes de trabajo,
mis molinos, mis gigantes, mi dulcinea inexistente y mi ruina.
Te recuerdo hilvanada en otro anillo, en otro dedo, en otra mano, en otros ojos...

Veo dolor entonces en mi rostro cada vez que alcanzo a imaginar como olvidarte

Tu despiadada risa anclada como plomo, como ahogándose
sobre la espuma entre las olas de esa caprichosa mar
penumbra y lodo de mi alma.

FUSIÓN

Me quedo con tu cuerpo

¡yo lo cuido!

yo lo junto con mis manos que lo miran de hace tiempo

con la boca que susurra misteriosa “no me sueltes”.

Me quedo con los reflejos que se vislumbran en los destellos

que fulguran en mi cara iluminada por tus ojos.

Me quedo con eso.

Que también los guardo y los junto con los míos.

LÁGRIMAS DE ÍCARO

Más que dudarte me dudo.

No conozco los detalles
que tus ojos abstraídos
alejados de los sueños de los míos cuentan
y me duelen como a ti las horas tristes.

Me duelen como a ti las horas tristes
que encofran cada noche moribunda
que engañan al edredón con la almohada
víctima del frío de las sábanas.

Sé que al dudarte me dudo y nos dudo
como en un laberinto de versos inconexos, huidizos,
como unos ojos que se elevan por los mismos derroteros,
derrotados en caída libre,
rebosantes de lágrimas de Ícaro.

¿VIENES?

Te vi secando en la estación
los últimos alientos de pañuelos blancos.
Secando lágrimas de azar, contigo
conjuro un corazón que no abrillanta.

Hoy la sed me sabe a hambre.
Hoy conjugo mis debilidades

¿Vienes?

Voy a proponer que no me faltes.

Quédate de muestra en el andén de las cosas,
buscando el cosquilleo de los trenes,
quédate si quieres,

voy saliendo

Voy a proponer que te retrases.

SE NOTA

Ya no estás y eso se nota.
Se nota en el idioma de las flores.

Se nota....

porque los horarios se tienen que cumplir
porque manan ganas desganadas
porque tu calor no regenera mi piel
escocida por los años que te cuento en el olvido.

Ya no estás y se nota en mi sed.
En mi paladar austero, en mi sinrazón,
en mi desazón despierta hasta el alba,
en que huele a olvido mi ventana.

Ya estoy sin ti....lo noto.
El hormigueo ya no habla si no es de frío,
los ojos ya no sudan de esperar,
ni tu voz, ni tu pelo, ni tus dientes, ni tus manos son ya cercanía.

PASAPORTE

El pasaporte nulo hacia tus sueños
me hablaron de aquellos que contuve
en un tiempo que fue ganando tiempo
a un agosto cada vez más octubre.

Una décima parte de mi existencia es tuya.
Un tercio de mi esperanza tu mitad.
Un sexo de mi hastío tu extrañeza.
Y voy sumando siempre impares.

En la mejor medio casa construida,
un jardín de pasión apenas sembrado
nos habló del tiempo de las rosas,
cuando tu alma temblaba a las puertas de mi cuerpo,

cuando amábamos a ciencia ciega,
cuando la vida era un pastel, un calendario sin números,
sin jueves, sin domingo, sin que el viento se llevara nada
cumplimos con el delito de querernos.

ANTES INCLUSO DE CONOCERTE

Todo lo que tengo es lo que soy.
Cuerpo desnudo, torso destellado.
La verdad acude a mí con su bandera abierta.
Hoy dejo en sus manos mi estado.

Antes de morir contigo
sin ti ya había muerto varias veces.
De estos sueldos me alimento en paro
ahora que quisiera pernoctar en tu pupila.

Cuerpo desnudo, torso destellado en ti sangrante,
bufón sin circo ni morada, aparte de
vivir sin ti antes de vivir contigo viví
antes de darme por muerto varias veces.

Todo lo que tengo es lo que soy
antes incluso de haber nacido
antes incluso de conocerte.

EVITANDO EL MAÑANA

Espero ya,
desde ayer,
evitando el mañana,

que se haga presente tu carta empapada,
como abejarruco en círculo vicioso
infecto del poro de tu piel muero cautivo.

Los sentimientos, contantes y sonantes.
La copa huérfana de huellas digitales.
Un malestar de huesos desgarrados.
El síndrome de tu rescate en mi memoria.

Espero ya,
desde la impaciencia,
evitando la cortina de humo

del rellano del reflejo de tus ojos con los míos,
que se olvide el presente del olvido inmediato,
que el recuerdo halle presente al instante perdido.

Las añoranzas, lunas y estrellas,
los campos coagulados de amapolas,
la vida con su baile y su veneno,
el barro que deforma las figuras.

Espero ya,
desde ayer,
evitando el mañana,

tu acuerdo en desacuerdo con lo mío,
la brisa que derribe el edificio del crimen perfecto en poesía.

¡ZAS!

Hoy te contemplé de nuevo tan callada...
muda en el recuerdo de otra mente.
Sonrisas fugaces traicioneras
velan eternas nuestras cenizas.

Hoy te contemplé de nuevo tras los días.

Hoy vacilé en un instante de grito enmudecido,
recalé en las fosas sépticas de la necesidad por el olvido.
Sonrisas fugaces velaron eternos mis sentidos.
Hoy más vacíos.

VERSOS DOLORIDOS

Y escribir sobre mi mesa revuelta...
y girarme a la izquierda y ver tus ojos
siempre acogedores
siempre en continua armonía con el resto de las cosas.

Y rodear con mi brazo tu cintura
sentir tu aliento que me toca
y transportarme de vuelta a estos versos doloridos.

Giran y giran y giran
y en ti concluyen mis deseos,
las sombras en la esquina se engrandecen
a la luz de una esperanza que no llega.

Volverán mis ojos a llorar
tanta pasión escarmentada.
Te echo de menos al mirarme en al espejo
y confundirme con tus ojos

identificarte con mi boca
y transportarme de vuelta de nuevo a estos versos doloridos
destinados a morir encuadernados
obligados a sellar nuestro pasado.

GANAS DE TENER GANAS DE TENERTE

No sé que fue
que me robaron
pero a mí me falta algo.

No sé que fue
que me mintieron
pero a mí me sobran verdades.

No sé que fue
que me amortajó
las ganas de tener ganas de tenerte.

No sé que es que ahora me duele.
Ahora que vuelvo a casa
triste, frío, hambriento, deseoso,
más deseoso del deseo que de ti
con la impotencia de verme ante la impotencia, impotente,
cuando se trata de llorar al sin sentido
yo soy el primero que enmudece.

No sé que es
pero escuece
ahora que desvelo tu inexistencia,
triste, fría, hambrienta,
más deseosa del deseo que de mí,
más impúdica, más violenta, más intolerable, más de lo mismo....

No sé que fue
que me amordazó
las ganas de tener
ganas de tenerte.

TU INEXISTENCIA

Tus labios me trajeron un sabor a miel que Dios quisiera.
Tus ojos engarzados a corceles negros por pestañas
presidían el cáliz de tu gracia,
nariz de seda, pómulos de marfil, de perfil de amante extraña.

Como noches de penitencia en tu pelo de arrecife me imagino
arrugado al crujir de tu nuca con mi tacto de pluma nunca
sobre el cuaderno de tu espalda blanca
tocar cielo sin esperanza de hacerlo quise.

Y ahora en vano vago a tropel embargado
por un creativo mar de pensamientos oceánicos,
cuerdos de atar sobre un papel,
respuesta certera a un todo austero.

El desamor sin dudas muere atropellado
por un segundo arenoso de acuosas preguntas goteantes,
esparcidas en el camino tras un viento abrasador que confirma.

En tales circunstancias tus labios me trajeron ese sabor,
prendidos de fuego fecundo y pasional
del olor del pasto de la mañana y del rosal
del silencio que reza en el tumulto.

EL LADO ESPIRITUAL DE MI CAMA

El lado espiritual de mi cama está vacío.
Te espera.
Con paciencia zen, con sabiduría de maestro asceta.
Si has de venir que sea para siempre.
Si tienes que irte retira el cartel de bienvenida.

Hay un lado de mi corazón reservado para ti.
Con fervor adolescente, con retén de castidad febril.
Si has de latir conmigo que sea para largo, con tesón.
Si has de irte no encierres quimeras de paso.

No me des dos monedas con misma cara
de distinto valor sentimental.
Si has de venir hazlo desnuda
nos vestiremos con recortes de paz espiritual.

Te espero lo que dura el bonsái
lo que tarde en morir la luna
te espero atado al susurro que el viento adorna en tu cintura con brazos arqueados
para que así reposes sobre un bucle hechicero de místicas estrellas
y hagamos fusionar nuestras bellezas.

Ni tengo prisa ni tengo miedo.
La soledad no es tan extraña
a veces me acompaña en este credo.
Te espero.

En mi cama con flores, con miles de ángeles tocando acordes,
tornando cielos sin pausa, con jarras de miel espiritual, con palabras mágicas,
por un tiempo sin reloj, como un masaje para el alma,
con un paseo astral de perlas blancas, labios por pétalos de rosas del ahora
ojos como espejos, con la envolvente manta del aurora en la paridad del alba.

MURO DE FICCIONES

Acordonados por la presencia del otro,
como queriendo desvelar un doble fondo que los dos sabemos vacío,
como atrapados entre dos ríos bravos y de espaldas
siguiendo el curso de un juego cuya norma no es jugar.

La fuente magnética del no atrae a la distancia y al suspiro.
Tu cuerpo acrecienta el síndrome de abstinencia de mi corazón
que peca pero alimenta con dos segundos más de tu presencia.

Y luego la ausencia.
Y el porqué de la ausencia y el silencio.
Y el silencio como respuesta del vacío
del doble fondo que vuelve a desvelarse.

Acordonados el uno por el otro,
huecos,
separados por un cristal de añicos cicatrizándose
hasta convertir nuestra presencia en un muro de ficciones.

TE LLEVO

Tengo tu misma sonrisa
tu mismo aroma
tu fuente, tu luz, tu calor.

El tiempo no desgastó ni un solo verso
de aquellos que juntos leímos la misma noche
los dos del labio del otro.

Tengo tus mismas cosquillas,
sé tu escondite,
me arrastro por tu paladar imaginado
que sabe a corazón cuando está ciego.

Que pronto se apaga el candil, que pronto oscurece el cielo.

La luna nos dio la extremaunción la misma noche
que dejamos de ser cada uno, uno mismo,
descolgados el uno del otro en un mismo ruedo,
en una espiral de pasión inacabada,
hasta darnos cuartada para siempre
en la más lejana de las distancias.

OJOS

Tus ojos no miran. Bendicen.

Se tornan a los míos y estos revolotean febriles.
Si parpadean llenos de tu aliento
es por ti, bruja del amor de mil colores.

Tras el viento
el amor conduce a tantos puertos...
tantas islas vírgenes de celo,
tantos canales abiertos al mar de tu presencia.

Tus ojos son de ensueño claro,
de pupila enmarañada,
son de un campo magnético irrefrenable de imanes en tensión,
son ojos del irremediable sabor de la mañana.

MENTIRAS

Ya planea el mar,
vuelan las flores,
estoy más cerca de ti.

Ya no se oculta la luna,
son de luciérnagas y grillos,
gritos enfermizos irrumpen en mi pecho
como paso santo en su malaventuranza
augura noches de tristeza.

Y yo...

atado al palo de tu boca que me dio la luz eterna
hallo muertas las estrellas.
Cada parte del cielo que estas dibujan difuntas
estás tú...más lejos de los ojos mortales que me ciegan.

Tendido en cuerda floja,
húmedo en los huesos,
suelto de recuerdos
sueño de nuevo a la deriva.

LABIOS

Dame del color de tus labios
la alegría de besarte
del temblar de tus manos
la tersura de tocarte,

por vivir del señuelo del encanto tu figura
dame el respirar que inspire tu hermosura.

Por quedar bajo el mando de un puñado de amapolas
por sentir, dame un tiempo que amasemos junto al fuego,
¡ven de ahí! ¡sal de aquí! ¡alto el duelo!
Dame del color de tus labios el sendero.

DESEO

Llévame sujeto a la orquilla de tu pelo.
Cíñeme a tu anillo, déjame ser collar en tu cuello dorado,
¡Lo que quieras!

Esta noche invita el alma.

Desabróchame el pasado.
Trátame con sorpresa y sorpréndeme,
añádele dos gotas a tu encanto.

No me finjas al gemir
ni me gimas al fingir que estás amando.
Cíñete a los hechos con soltura.
Esta noche invita el cuerpo.

DELANTE DE TI

Los ojos son las ventanas
por donde se escapan los sueños al despertar.
Y estoy despierto
delante de ti
delante de lo incierto.

Los ojos son al alma
lo que anida la vida en ellos.
Estoy despierto
delante de ti y de tu silencio

y estoy despierto
delante de ti y de tu silencio.

ENVIDO

Mira tú por cuál
mira yo por dónde
los dos unidos del revés

conforme:

Me niego a avivar tu recuerdo,
hoy cierro en banda con sabor añejo
el filamento cruzado de mi hastío.

Envido.

Mira tu por cual
mira yo por donde
yo de los dos
tonto de capirote

por seguir melancólico en arenas movedizas
por jugar con tu bomba en mi recuerdos de cenizas
y esperar que el tictaqueo pare de una vez
y en el descuento,
un soplo a gritos nos extinga.

TATUAJES

Veo en tus ojos la pasión que desmerece la verdad
en un plato de sobras intuitivo y escaso
y me contraigo desembarazado de ti y de tu sentido
en el borde crédulo del tiempo.

Se escurre la magia
y gotean montones de falsos nada
y en la caja de Pandora del recuerdo
muerde una víbora esclava de ti.

Veo en tus ojos el desgaste repentino irrefrenable,
el final del final de los finales,
en caer de los párpados cruel, agónico y sincero.

La verdad sin medias tintas
son tatuajes
en las plumas blancas de un cupido muerto.

TU CUERPO FRÁGIL

Recuerdo tu cuerpo frágil
como había madurado con el tiempo soleado de tu juventud.

Tu inocencia blanca
convertida en belleza por virtud
centraba en mí su mirada noble
entonces con sonrisa amable ansiabas de mí.

Recuerdo tu cuerpo frágil de amapola.

Te recuerdo ya dormida
con los pájaros anunciando el nuevo día.

¡Ahí te amé!
¡Aquí te recuerdo viva!

Tu pecho en mi pecho acurrucada
con tu frágil cuerpo de amapola.

DESNUDA

Te encontré desnuda entre mis versos.
Te encontré marchita entre mis brazos.
Te encontré vacía la mirada
cuando te quise acariciar

tus manos se quejaban de las mías
mientras el silencio nos hacía
ver más cerca la distancia
cuando el corazón no te latía y en mi estallaba

desnuda te encontré
entre mis versos densos marchitada.

Te encontré lejana
cuando tus ojos se escondían de los míos
cuando huyeron polizones del miedo
arrastrando una canción sin melodía.

Desnuda te encontré entre mis palabras,
de nuevo en cada acento, calcada.

ESPEJISMO

Capturé un sueño pasajero.
¿Quién alguna vez no tuvo un deseo?
Desperté sin ella en soledad
y se anudaron en mi los segundos en minutos
y las horas se me hicieron días.

La preguntas goma de borrar las respuestas.
Las caricias en tacto esfumado de espumoso recuerdo
y en polvo del olvido acumulado en dosis a diario
de noches sin pegar ojo.

La vi venir.

Vistiéndose desnuda
mostrándose discreta
sacando de la chistera
otra excusa maquiavélica
otro truco moribundo
otra gracia pasajera.

MARGARITAS MUERTAS

Cuando la mar ya no arrope nuestros deseos
cuando la luna acobarde su dulzura
unas margaritas suicidas colgarán de nuestros rostros
¿quién acudirá a secar nuestras mejillas?

Cuando la mar tiemble fogosa en nuestras camas
cuando el sol amenace con fundirnos cada día
un murmullo de ecos llenarán nuestros salones
ecos de margaritas muertas.

Entonces...

No sobornarán mis palabras a las tuyas
no escucharé a tus ojos traicioneros
el resto se lo llevará esa mar
tan lejos como sabe el viento.

CLASES DE VERANO

Hidrógeno, oxígeno, nitrato
hoy dediqué mi estudio a contemplar tu retrato
a falta de foto te dibujaba en mi memoria y a saltos
juntos retozamos en el campo.

Subimos montañas, de aquella, Hitler invadía Polonia
Nos besamos durante el crack del veintinueve
me imaginaba siempre al lado
del lado de tu lado en la pendiente
que llevaría de nuevo a acariciarnos.

Para derivadas las del destino
para raíces cuadradas las que echamos
para historia la nuestra, vaya involución
para reírse un rato, entre llanto y llanto, de las clases de verano.

TRES

Tres dudas en el alma.
Una en invierno, otra en verano,
otra en esta primavera
de la que vivo no salgo.

Tres dolores que velan un otoño
veintisiete pétalos de margaritas por contar.

Dos dudas
una en tus labios
otra en tus brazos
nunca en tus ojos.

Dos dudas que tiñen de cercanía mi malestar.

Dos paces por firmas
tres amores por hacer
un comienzo por empezar
un final veloz que tarda demasiado
en esta primavera de la que vivo no salgo.

POR DESCONTADO

Cuando el amor se da por descontado
en el sigilo de los besos mueren flores.
Cuando la pasión pierde presencia en sus acciones
el silencio es el peor de los aliados.

Callar por callar es la muerte de lo cotidiano,
es un escudo que nace del filo de una cuartada
que busca refugiarse en algo
que encuentra su raíz en nada,
que huye del sigilo de unas cuantas noches largas.

El desamor aparece en la morada
como un incendio repentino que acelera
quemando lento, de pasillo en pasillo,
fotos, cartas, recuerdos...
todas las salidas de emergencia.

La realidad no se apaga avivando ascuas con recuerdos.

Cuando el amor se da por terminado
el sigilo de los días se desgarra,
arde de forma natural e irremediablemente infarta
un corazón pasto de la furia de las brasas.

CUANDO TE AMO

Desdén de dichas en luchas por sobrevivirte.
Dame el antídoto de ti y de tu presencia.
Se va la poesía de mis manos cuando te amo
en un tiempo lento hacia tu ausencia.

Esta noche
entre sueños esqueléticos y algún verso
horas y horas te he llorado.
Cuando te amo

soy un pájaro que vuela alrededor de un mundo,
soy petaca en el petate,
soy paloma mensajera, parque de atracciones,
soy mendigo del fruto de tu vientre,
cuando te amo soy un niño en tu pesebre.

No recuerdo más
que lo que alcanzan mis ojos por nostalgia,
amén de ecos de margaritas muertas
y otras historias redundantes en mi almohada,
mis pupilas no mentían al llorarte,
tus labios no decían que me amaban.

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SEGUNDA PARTE

SOBRE EL CAMINO

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SUEÑO DE HADAS

Calma.

Deja que la luz se escape.
Que me brote el alma.
Balbucéame en tu sueño de hadas.

Gira.

Que tu rostro no me asuste.
Que la luna al mediodía también duerme
y que el sol, hechicero, no desmiente.
Recítame en tu sueño ardiente.

Sabe.

A destino inconcluyente la locura,
a mendigo que se pierde más de una
de las citas del sagrado por-venir.

SOBRE EL CAMINO

Tiempo guardarás en tu recuerdo.
ya que el llanto del olvido
no ha de ser
si no es de nadie.

Tal vez guardes un tesoro
cuando el mapa del camino
no le queden más recodos
y el destino finiquite lo que otros han buscado.

Besos quedarán en tus mejillas
cuando el guía ya ni guíe y la sombra se haga espesa.

Calla, guarda el aire, no desesperes
pues eso será lo último que saborees.

LÁNGUIDA ALONDRA

Lánguida alondra.

Hoja que en otoño se balancea y me hipnotiza
frágil hilo de seda
gusano que anida en mis entrañas
cálida melancolía
sudor y frutas
bosque claro
luna nueva llenando cuartos menguantes
agua fresca que susurra mis sentidos
germen del trigo del grano que emerge del ocaso
cenit superable
amantes envenenados
licor del fruto de la madre tierra
lágrimas del reloj que rebosan la mar sobre la que navego profundo
sueños soleados rodeados de mentiras, de calvarios, de sombría luz.

Juego a la pelota.
Vuelvo a mi niñez para morir
y nacer un hombre nuevo.
Trato de calmar.
Trato de pactar con mi trato la respuesta
y paseo desnudo por la acera
del germen del trigo del asfalto que nos devora.

Lánguida alondra.

SIN FIN

Harto ya de estar harto
me fui por callejones
que daban a callejones
que salían a callejones
que acababan en la fosa de la soledad del más común de los comunes.

DEL RENCOR

Hay quien deja el corazón en barbecho.
Hay quien rehuye del lecho,
de la cama compartida
de la fruta envenenada de la cesta de la pasión y del olvido.

Hay quien enreda en lo enredado,
quien guiña el ojo tuerto a la mentira.
Hay quien teme a molinos y gigantes
y hay quien juega al desempate.

Hay quien crece si lo riegas.
Hay quien muere si lo inundas.
Hay quien guarda en sus pupilas
la llave de la puerta hacia otras vidas.

Hay rencores que renacen en la cuesta del pasado
y hay venganzas que suscitan más devociones que a un santo.

MI ALBA

Me embarga el aroma del alba.
Me hipnotiza la gorjea de las aves
que habitan gozosas los tejados.
Me sonríe el cielo.
Me destapa una nube que pulula
la última estrella que en un guiño
se aleja sin hacer ruido.

Me atrae el olor a café
cuando el grillo chirría aún de after
cuando ningún coche grazna
ningún camión brama
ninguna moto himpla
ningún publicista llama.

Me gusta oír el oscuro y seco eco
de mis pies descalzos por la casa
rescatar de vez en cuado algún chasquido de mis huesos.

Me gusta bostezar
cambiar de oxigeno mi cuerpo
dar los buenos días a los nuevos días
croar con mi cara en el espejo.

Es el reflejo cristalino de la calma eterna
la pausa en el mando a distancia
el punto de sal en la salsa
lo justo de vinagre en la ensalada.

LO QUE NO ES

Una cajita encima de la mesa
un despertador que toca a su fin
un diablo el brazo de una dama
un cartel: “Prohibido repetir”.

Unos meses en cámara de hielo
una cama con cámara de gas
un pie que apenas continua en guerra
una voz olvidada en el desván.

Un fiscal buscando una coartada
una media luna buscando un cruasán
unos versos con pelos y señales
unas piernas de cáscara de pan.

Un acordeón sin muelle.
Un barco sin lo mismo
un convencimiento sin fuelle
una dualidad de trío.

Un Peter pan jubilado
con un cascabel sin campanilla
un diamante decorando el cristal de tu ombligo
una vela de luz artificial.

Un parecer despierto sin magia en la varita
un yo-yo que solo habla de ti
un tu-tu que tú cintura enseña
un perecer dormido creyéndote dormir.

LUCIÉRNAGA DE HUESO

Descascarillando tu sonrisa lúcida
amplia y escuálida luciérnaga de hueso
háblame de un tiempo sin descuento
háblame de un tiempo si aliento.

Las alcantarilladas rutas de tu entorno
pies de brisa, aire gris amordazado
háblame del plato caliente de tu rostro
no me sirvas plato helado.

Cálzame por dentro la piel que afuera cae caduca
con brotes de utópicas virtudes sin recelo
átame a la pata de la cama
no me dejes ir que estoy desnudo.

COMO PLOMO EN LOS RELOJES

¿Cómo caracolear mi vida a cuestas
ahora que hipoteco mis heridas?
Sensaciones y sentimientos como estruendos pasionales.
La más hermosa confirmación de la vida.

Cruelmente en ocasiones
latiendo siempre en mi presencia
como aurora mansa
que crece y se dispersa.

Las imágenes traidoras amenazan con traer tu risa muerta a mi rutina
de tuétanos helados y confusos
recogen paraísos de otros tiempos
tiempos como plomo en los relojes.

Y en lo terrenal
mientras tus ojos miran otros ojos
indecisa
la peatonal se hace una inmensa calle fría

como el juego de la muerte
de pasos huecos y sin nombre
la más desgarradora confirmación de que estás cerca
del lado opuesto a mi semblante.

Queda el vuelo de mis ansias
como otoño desnudo que viene a despedirse
fruto de mi vanidad recojo
almas de escarcha enrojecidas.

¿Cómo caracolear mi vida a cuestas
ahora que hipoteco mis heridas?

MI LUGAR ESCONDIDO

Déjame llevarte lejos de aquí.
A mi lugar escondido
donde nadie es nadie
noche es noche
y el día se confunde con la tarde.
Es el estanque de aluminio
quien refleja mi rostro
en cada suspiro del viento...
un segundo menos
un recuerdo en vano
un tiempo pasado.

Es la piedra que cae al río
la pluma que escribe en tinta
la mancha que no se quita
el miedo que agita el frío.

El largo y sinuoso camino que adorna el fango
entre confusos cambios de estado
me arrebata otra vez sin verlo
el faro que alumbra el cerco.
Es la piedra que flota en el río
la pluma que escribe en sangre
la mancha que no se quita
el miedo es quien me agita.

Al tiempo que se consume un cigarro
mitad aire, mitad tierra
se prende aún más mi alma
que no ceja en su empeño
de robar mi sueño.

La vida es quien se abre camino
eres tú quien cierra puertas
el sol se oculta tan deprisa
que no da tiempo a nada.

POR DIFUNTO O POR PERDIDO

No terminé de curar heridas
que ya con otra espina
desangré la vida que me habían regalado.

No encontré mi horma
perdí mi zapato en la huída.
No tomaron referencias
aquellas nómadas princesas
si cobraron por atajos
no guardaron por defensa.

Mal condujeron mis sentidos
mal situaron sus radares
que a la vuelta de la esquina
y en los bares
me dieron por difunto o por perdido.

No quiero seguir buscando oro
ni resumir por más recodo

cuando llego a casa
al hastío
no le convence que ande solo.

Y NOS DEJAS MORIR LENTAMENTE

Y nos dejas morir lentamente...

Lucero del alma
que sin luz comprende
la pena y angustia
que mi esencia siente.
Y de esta, tu presencia,
mi espíritu has llenado
para dejarme vacío
para dejar paso al llanto.
Haces del sino burla
y algo más que capricho
de nuestra vida presente
pura sentencia de muerte.

Y de ello soy consciente.

¿A quien arrastras?¿A quien dejas?
solo, abandonado, a tu suerte, a otro lado,
pendiente de su desgracia
sabiendo de tu llegada ¿quién se muestra tranquilo?
Si fueras expresión serías llanto
si fueras llanto mi cuerpo secarías
si fueras cuerpo, belleza absoluta.
Y lo perfecto no existe
y mi dolor no me exime, sin más,
de ese eterno descansar.

Si sólo pudiera olvidar por un momento esa angustia
y poder volver a dormir
sin de ti me pudiera librar, daría mi vida entera
pero ya la he dado.
Y ahora espero sentado, de frente,
con mi sola presencia,
solemne,
que me dejes morir lentamente.

SEMILLAS DE AZAR

Perdí una casa con olores a caminos de jazmín
con miguitas de pan de arroz para que los recuerdos coman
para que los días coman
para que los años mueran de hambre y acabe un ciclo.

Compré un biombo estrecho y transparente.
De corto talle y sin armadura
voy desnudo bíparamente
con sincronía universal desconcertada.

No sufro de esqueleto, sí de años anteriores
me atormentan muchos de ellos, me persiguen como flechas,
en mi casa solía dar el sol
cuando daban su permiso las estrellas.

Opté en un tiesto por plantar mi oficina
vestir el amor con pétalos de luna
perdiendo quizás la compostura en un arrojo
amando a quemarropa hasta obtener licencia de abandono.

OTROS Y TANTOS RUMBOS

Vengo vacío en los bolsillos
rebosante de espacio para el alma
de pasión que arde sin que exista el miedo
de amores que mueren sin conocer el alba.

Vengo sintiendo tu extrañeza
sentado en el agonizante minutero acobardado de la prisa
el reloj
es un adicto del tiempo y mata
dando vida a una muerte alerta que figura, selecciona...
que pasea con su pompa, altiva, en mi muñeca.

Juego a ser de adulto un niño imperfecto
que alberga en su oído todos los lugares posibles.
Vengo sumiso a tu inquieta voz
vengo sumido en tu sollozo.

Un viento de recuerdos entra por mi piel
carbonizando el eco de otros y tantos rumbos.
Vengo vacío a este mundo con un corazón que se ofrece a todo
en maletas de aire comprimido.

NO HAY DEBATE

Como pasan los años
como muerde la vida con su desencanto
como pesa el camino de ida y vuelta
como aplastan los lustros la piel tersa.

Como bolsas vienen a traer
el equipaje a los ojos
con surcos en los arrabales de la sonrisa
acuerdos entre el cuerpo, el alma, y el desgaste.

Como pasan los años.
No hay debate.

ALGÚN DÍA

Yo quisiera jugar con la palabra,
interpretar la luna en clave de sol,
gastarle bromas a los versos,
buscarle el cosquilleo a la oración.

Mitigar la presencia de la muerte así tan de cerca
sostener el amor sobre un brizna y verte así
llena de ilusión que figure en la cuartilla.

Saltar de enlace a enlace
hasta escribir lo mejor de cada bache
de tus ojos a los míos hasta el alma
de mi corazón por mis dedos hasta el papel
del papel a tus ojos a través de mi vida
la vida a través de tu recuerdo hasta mis ojos.

Yo quisiera jugar con las palabras....algún día.

SALVANDO LAS DISTANCIAS

Como un abrigo de tu piel sobre mi piel
cuando mis dedos cuentan los cuarenta
cuando la esquina redondea y luce extensa un alfombra de miel
tu cara es fresca como menta.

Cuando la meta es llegar a la vez
habiendo salido antes
cuando tu piel pasó a ser ante ante mis ojos cosidos por el dolor
otra flor de mi solapa solapa el florecer de tu tristeza.

Cuando el volcán de mi vuelta a casa quedo en un charco
que lo terrible de tu ausencia fue secando
cuando la llave no encaja y llamo a otra puerta y nadie contesta
mi cuerpo va perdiendo su sonrisa en kilos.

Cuando el kilómetro cero refleja lo que avanzamos
el temor se toma en serio al miedo
cuando los ojos se alimentan de mentiras
las lágrimas saben ser tan ciertas...

Cuando la ruina de la rutina reina en las caricias
cuando la duda corona las palabras
cuando el fin se desliza irremediablemente
del muestrario recogí algunas cosas

rosas, sentimientos,
locuras de amor, la estructura sobrante de un corazón demolido,
mis pasos dobles, mis días llenos de tu cintura
mordaz sin dentadura en sensaciones de meses y meses de sequía
amplia sequía a veces...

Sorbiendo el lote del néctar de abril hasta verano
barriendo los rincones de julio
oyendo chistar las brasas en agosto
hasta un austero otoño huyendo
de un invierno demasiado frío.

Dame un lugar cuando no tenga donde.
Salvando las distancias.

¿PARA QUÉ LOS VERSOS?

Vuelven los versos a parir.
De su corta estancia en mis entrañas
salen queriéndome decir
¡no me olvides! ¡ ven mañana!

Efímeros, sangrantes
como guadaña fría y contenida
cercenan de un tajo amargo la cordura
afloran como puntos de sutura.

Sirve de ungüento cicatrizante
de bálsamo acicate del olvido
de plasma, de susurro y cosquilleo,
como dolor que escampa agradecido
como viento que anima a las veletas
como hospedaje incierto
en brazos inciertos
en noches bien ciertas.

Sirven para todo menos para nada.
Son voces, ecos, almas que hurgan buscando un folio,
una herida donde chapotear,
sanan un tiempo que transcurre.

POESÍA EN CRUZ

Cierra los ojos en cruz.
Maldice el maldicho que encierra el entredicho de la duda
y abrázate sin miedo al brillante desparpajo de los versos.

Siguen de ida las idas y venidas,
los poetas toman posiciones,
sálvese quien pueda grita el alma
siempre iluminada en ocasiones.

Cuelga tu collar de mi esperanza
aquella que tintinea en este día.
Yo cierro los ojos en cruz por ver que pasa.
Cuéntame esa noche que sentías.

MURIÓ EL POETA

Murió el poeta
acusado de vivir sin vida
cuando pudo acordarse sin más
de cual de sus heridas fue mortal
y al alba incisa.

Murió el poeta acusado
de exhumar su memoria suicida,
murió el poeta de vigilia
por miedo a despertar junto a lo eterno.

EVIDENTE MELANCOLÍA

Bordas ajadas penurias
de bamboleos inútiles y de mudanzas
cobras vida y pagas muerte
ecos en el buzón de voz de mediodía.

La noche chirría como tizas de cristal sobre pizarras,
cuelgas palomas de tu ombligo que vienen a morir a mi extrañeza.

Calcas de acero mi cama cuando el frío abrasa los tejados.
Vienes llorando como una madre que joven muere entre mis brazos.

Y todo se convierte en de repente
en extraña ausencia escandalosa
en pestañas irritadas por la lejanía
que nacen en el hueco más sombrío de la casa.

HASTA ENTONCES

Mientras en túnel de tu alma esté cerrado no habrá camino.
Mientras lamentes lo vivido.
Mientras crees un amor circense con malabarismo
de tu corazón al mío habrá señal de prohibido el paso.

Mientras me acuerdo tu vas olvidando
mientras prendemos mecha en el anonimato
cuando el ahora sea un mientras tanto
seremos fraude enquistado en el camino.

No habrá puerta trasera en el patio interior de la huída
de verde esperanzado el camino en el rocío,
el mar drenará los soles y los soles aguarán la fiesta.
La luna muda se irá llorando.

ERRANTE

Inmenso el paladar que me atormenta.
Ocre mar de hojas secas,
frívolos vientos de esperanza
de ciega luna de caramelo.

Sobre la mesa una fe esparcida en mil gotas de invierno helado
las costas, una a una, de mi alma abierta toman nota consternada
por el impacto agudo del silencio.
Juega su papel de charol ardiente
la pasión, en esta, su cordura amarga.

Dando paso al cabalgar de los años mudos
dando rienda suelta al souvenir de la vejez
paso crudo, incontestable ansío,
pérdida del llanto del revés.

Sonata anclada en el retumbo opaco
de las cáscaras de un corazón errado
cansado del latir sin consecuencias, errante,
marchito en su golpeo.

NUEVA FE (1)

Desde que te escucho
no siento la madrugada inerte
no siento un miedo pálido.
Tus palabras son de fragancia silvestre
y cálido aroma que supura un alma
de arrecife luminoso entallado finalmente en un cuerpo alado

Tu cuerpo...
Mi cuerpo...

Desde que miro tus ojos
he aprendido a defender como ser divino lo que perdí como ateo
he dejado de sufrir como cristiano lo que no acepte como budista
he sabido administrar como judío la pasión musulmana que derroché en amores agonizantes.
He comenzado un camino donde están todos y nadie hace daño.

Tus palabras son del cosquilleo de la brisa de mi rostro alegre
y mágico aliento que en mi pecho anida
fundido, ramita a ramita, con un cuerpo humano que reside en

Tu alma...
mi alma...

NUEVA FE (2)

...En un ciclo

quizás mi alma se secara antaño
y balanceándose como negándose a ser
lejos del sonido de los días, de su rama, de su sol, su viento
de las madrugadas llenas de cantos de nuevas y viejas aves
sin dejar de querer ser una hoja más
de un árbol que es un árbol más
dentro de un bosque,
dentro de una gran ciudad palpitando en su sendero mientras agonizan
en una nueva tierra dentro de un mismo suelo lleno de nuevos seres y paisajes.

Quizás mi alma se secara como hoja de otoño
pero renace como flor de fragancia silvestre
viva como el sol, bañada de otro viento, dentro de sonido de los días,
de las madrugadas con rocío, del color de mas mariposas
del saludo de la lluvia y del río y su susurro.

Todo desde que te escucho.

POETA AL VIENTO

Yo también soy poeta
poeta de la madrugada y la melancolía
confidente de la misma luna
amante de las estrellas que parpadean en los sueños

de las noches de verano en carne viva
de los días con granizo en los tejados
un poeta pintor de versos de acuarela
del graffiti fácil en paredes de papel

en techos oníricos paisajes de vacío, soy
poeta en la cafetería, estando contigo,
en el parque, en la oficina, en el hastío
poeta de tu existencia en estado puro

contrapunto al punto muerto
la vía de escape del latido de la sien,
soy poeta también embarazado
de lágrimas de barro por nacer.

COQUETEOS CON EL ALMA

A veces el hueco vacío de mi corazón
sangra y escuece,
otras miente de rodillas,
otras irrumpe alborotado, trae buenas noticias,
otras calla o duerme.

A veces lo sombrío de mi corazón
sale a relucir
otras se desdice de lo dicho y huye
muchas veces siente alegría.

A veces el hueco de mi corazón se pone
oscurece el cielo en mis pupilas
entonces la sombra de mi corazón yace también
en todos los lugares de mi alma.

AL AMOR CON POESÍA

Dame templanza y astucia en las quimeras
no arrojes las cenizas de los sueños al mar
bautízame la voz si quedo mudo
en la mordaza del desamor estréchame tu alma en un susurro.

Cruza mi cuerpo sin mirar de izquierda a derecha
recoge tu dolor, hoy es mañana
desviste sin miedo el ardor en tus ojos
cóselo a los míos como tela de araña.

Camina a través de tu tiempo en campo abierto
explora tu ser personal ¿qué por qué al amor con poesía?
el alma crujirá en cada verso
que interprete el corazón como señal.

CAPAZ DE TODO

En el jardín se aprende el nombre de las flores.
En la vida el nombre de las cosas.
Una ilusión no mueve molino
ni muele verdad, ni rasga trigo.

Capaz de todo
cuando nada está a salvo
el destino en su mascletá de suertes y desgracias
espolvorea a su antojo
el polvo que hará camino.

Hasta el jardín donde se aprende el nombre de las flores
y se olvida el del olvido
todo está en constante movimiento, en constante duda
con constantes ciclos que golpean y maduran
que sabios traen a la razón la inquietud de aprender
cada día y preguntarse, capaz de todo,
cuando nada está a salvo,
si el destino plantea otra de las suyas.

MI ESPEJO

Acuarelas del color del barro.
Pinturas del color del mar.
Películas en blanco y negro.
Sombras espirituales en forma de curas.

Espejo en el que tú me miras y yo me veo.

Trazados esperpénticos de huevo.
Caja tridimensional sin fondo.
Pez pájaro en vuelo sin retorno.
El hombre del saco sin saco.

Hoy es mi hombro quién se apoya en tu cara.
Tus palabras guían mis ojos.
Temo el llanto del niño herido
o la risa de tanto oírlo.

Espejo dividido en 1313 trozos de papel.

EN TU MANO

Este camino es un crucigrama.
Midan sus palabras al andar.
No hagan de su vida una cama
donde quieran dormir la eternidad.

El futuro nunca llega
porque somos pocos los presentes.
La muerte es algo natural
¡Déjense de lastres! ¡Unamos nuestras manos!

Lo que no es natural es que nos sigamos matando.

El camino a la paz está tan cerca
que cuesta perderlo mientras pasa el tiempo,
sucede que al contrario de lo establecido
el amor siempre amanece del lado más humano del corazón,

lejos de dogmas y teorías,
de avaricias y rencores,
lejos de diferencias de religiones,
la vida es algo natural ¡Déjense de lastres y unamos nuestras manos!

para que en un futuro cercano sean muchos los presentes.

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TERCERA PARTE

HOMENAJES Y PROTESTAS

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MANZANAS PODRIDAS

A los desterrados a punta de pluma.
A los que resistieron con exquisita puntualidad.
A los que perdieron las alas antes de tiempo,
por los que viven del recuerdo amargo.

A los que aguantan los golpes de la piñata.
A los que nadan con flotador a contracorriente.
A los que apagan la luz de la escalera.
Por los que viven en los tejados.

A los gusanos de las manzanas podridas del cesto.
Por los que viven de esto.
Por los que mueren por lo otro.

Por los que siembran semillas de cordura en la memoria.
Por los que irritan con desplantes lo sagrado.
Por los que sueñan a este otro lado.

A los gusanos de las manzanas podridas del cesto.
A los que nacieron de incesto.
A los que sufren en silencio.
Por los que votan en blanco.

SU PUNTO DE CRUZ

Simiente de mentiras esparcidas a ras de cielo
táctil al oído su agudo sentido del manejo de almas.
Vendas a los ojos del beato,
cruzados del muro del clero tatuado.
Su “Santigualla” y su copazo,
su mazo, el vino...mi pecado
con toga y a lo loco.

Venden postales sobre portales,
repostables espirituales a base de látigo emocional.
¿Misioneros en nombre de Dios?
Misioneros en nombre del hombre, por favor.

Meten la mano
sacan el cepillo
cierran las puertas en invierno al mendigo
y en verano, a falta de brujas por quemar,
lanzan homilías al mercado.

Más valdría repartir ganancias,
mitos de oro, plata, bronce,
no solo de fe vive el hombre.
Veo más riqueza en el porte de una iglesia
que en el plato del necesitado más urgente.

SI DIJÉRAMOS IVÁN

¿Y si dijéramos Iván?
¿Qué saldría de esta suma de eslabones?
No me caben derivados,
rechazo imitaciones.

Sírvame un Vanín largo de mollera
líeme un Vancho en Santander
cuézcame un esguince, mala pata,
la piedra filosofal de antes de ayer.

Lo vi pasar de claro a oscuro de oscuro a claro
vi morir a su Sanchesky
vi cien catas una noche
creo que era sábado.

Si dijéramos Iván
estaríamos de acuerdo en algo,
no hablaríamos de otro.

DUERME

Mirad nuestros hijos...lloran.
Mirad nuestros nietos...lloran.

Aún no han nacido y lloran.

Amargos despertares entre etnias de una misma raza.
Mirad sus ojos...lloran.

Mirad el cielo inmenso que arrastra el llanto,
sí, el viento gira en la noche y...llora.
Lloran nuestros hijos...temen nacer,
mirad nuestros padres...quieren morir,
mirad nuestros abuelos que descansan tras la lucha...lloran.

Aún se oyen el la alborada los disparos,
se oye el gemir de lamentos en la carretera,
mirad nuestros hermanos...lloran.
Arrastran su silencio por el sentido quejar de sus semblantes.
Mirad nuestros ríos, tratan de huir de las montañas

veloces como hadas que se esfuman aterradas.
Mirad a nuestro inmundo mundo en su quebranto anquilosado,
incapaz de despertar, aletargado.
Mirad el despertar de la esperanza...duerme todavía.

LUNA DE PARRA

Tierra de aroma a vino sobre el Ebro,
tus calles versos de entrelazadas culturas,
hoy bien ganas mi respeto.

Eres campo, sol, cultivo,
cañas con las que jugábamos de niños,
playa en el río, merienda en La Grajera,
años y años de extensas peñas.

Mil colores de atardeceres embriagados,
casa bajas, montes altos...tanto como aspiras.

Tu brazo alcanza ya lo bello del paisaje en mi mirada.

Torres con cigüeñas y palomas,
calor de cercanía, gente de barrio,
luna de parra.

Te muestras madre de costado,
orgullosa del sigilo, de la educación,
de la honestidad con que has crecido.

¿DÓNDE VAS?

Donde estás bendita
después de tanto cielo andado,
donde vas mi ángel cansado,
ahora necesito de tu abrazo.

Donde lloras en sonora soledad,
déjame acompañarte por la senda fría,
jamás sabré pagar en agradecimiento
haberme regalado mi vida.

No habrá poema redondo
ni canción, ni palabra santa,
ni gesto, ni intención
que por consuelo me valga,
ni montaña, ni ladera que me aleje de tu vera,
que es la vera de mi corazón latiente
inmerso en el sabor de tu vientre
¡Bendita seas!
ahora necesito que te quedes.

Quisiera darte mi piel
para calmar tu dolor
regalarte mi juventud de miel
como el tesoro más preciado
¡Corre, abrázame!
ahora necesito verte andando.

DE ALGÚN MODO

Cuando leas esta nota
ábrela de par en par y mira en el fondo de cada letra.
En ellas están los pasos que dimos juntos
los que deshicimos y los que cuento.

De hoy en adelante
cuando leas esto hazlo con cariño,
no lo derrames, bébelo despacito
que aunque frío, no es mi intención faltarte.

Cógelo a tu modo, diviértete con él,
escucha el llanto del corazón que gritó
cien poemas antes de morir.

Cuando leas este diario,
hazlo con recuerdo alegre, yo ya lo hago, sin dolo,
si así se mecen en tus bellos ojos
volveremos a estar juntos...
...de algún modo.

POETA ENTRE POETAS

El quicio de la luna son tus ojos
siempre encendidos como lámpara de aceite,
el sol te ciega por directo y empuja tu alma hacia estrellas más discretas.
Amplia es tu osadía de tenerlas todas,
alma de poeta entre poetas.

Calma de susurros,
latidos pasionales de terrón de azúcar con cianuro,
un beso muerde cuando menos te lo esperas,
un verso cura cuando más lo necesitas.

La noche mece en su esperpento la más brillante de las locuras,
ven nacer en los vientos de la melancolía
la tortura del dolor del parto de un poeta entre poetas.
La cuartilla sangra en su asesinato vil
y a tientas,
cuando manda el alma
el corazón da fe de lo ocurrido.

TU VOZ

Si me dieras tu voz
pronta y definitiva
la alegría sería al escucharte

cuantas lunas dejarían de llorar entonces
dejaría el silencio de convencernos de su existencia.

Para guardarla en mi cabeza,
para que el tiempo venga lento y suave y se mantenga,
mis oídos añoran el sonido de tus cuerdas bocales de nylon.

¡Ábrete en voz!

Sueño con destellos sonoros
de luces y esbozos cuando hablas.
Por eso sufro tu silencio.

DE REGALO

Tengo unos regalos para ti.
Uno es un corazón en la mano,
el otro un alma transparente.

¿Precio? Ninguno. Ven desnuda.
¿Tienes hambre?. Yo te doy mi sed. Esta me sobra.
¿Me quieres acompañar con diamantes infinitos a los postres?
Ven a descubrir mis ojos.

Tengo unos presentes para ti
aunque ya pasados huelen a futuro
si los abres cobijan esperanza, calma de cama de agua,
balanceo del viento tierno de verano.
¿Precio? Ninguno.
Ven a descubrir mi llanto.

Tengo unos zapatos de suela erguida,
un guía en el instinto hábil,
un soñar que trae locas a las ilusiones,
un corazón envuelto, empaquetado y frágil.

ALMAS DE DESTRUCCIÓN MASIVA

Con la enfermedad de su ira
arroja el dolor su mirada inquieta,
ojo abierto hasta un amanecer sin tregua,
sombra ensangrentada ardida en miedos sin respuesta.
Almas cobijadas en avaricia y guerra.

Futuros acreedores de inciertos futuros de países pobres
ricos en números de oro negro, sus acciones y valores
algo tendrán que ver con el terror de los terrores.
¡Da lo mismo!
El uno por el otro se suicida,
los despachos centrales rebosantes en el mundo se concentran
de almas de destrucción masiva.

DEL LADO OSCURO DE LA NOCHE

Ciempiés de látigo contorsionista,
bala de cañón en el estomago,
cartucho aguado,
cuerpos en sobre impacto.

La noche escuece en su garganta,
ama los gatos y las camas,
no se anda con preguntas,
todas son al alba.

Pillos de sobremesa,
callos, agonías, problemas...
La noche duele en su figura,
la ausencia se hace con la pasta.

DÉJENME QUE LES DIGA

Déjeme que les hable de un proyecto de futuro.
Estará hecho con la piel dura de un cascaron rudo
y la firmeza de un diafragma encogido.

La fragancia del rencor anidará en cada poro de cada rosa(de las que queden)
y la lengua será prohibida; por venenosa.

Déjenme darles paso al proyecto de futuro.

La sangre se verá parte del mobiliario,
habrá cartones de protección oficial,
mendigos subvencionados,
todo parecerá un mercado de animaladas y habrá
sexo, pan y circo por cable; el futuro ya es posible y rentable.

Déjenme que les trate el asunto
antes de que me dé, de la risa, la tos
con un pequeño y reflexivo detalle,
tomorrow never knows

SU EXCRECENCIA

Nada. Alrededor no hay nada.
Botes sumisos de una mermelada agria.
Vísceras impunes al dolor de sus entrañas.
Nada, su escondrijo en el cubo de Rubik es evidente,
su desparpajo incoherente, su disfraz descifrado y su melodía...
el peor de los dolores de cabeza.

Nada, es que no hay nada.
Bolsas recogiendo sus basuras,
miembros vitalicios de la mierda más reciente
¡¡¡Si los hay de un club de fans de un club de fans!!!
Correílla del chihuahua, perrito faldero,
que sigue apasionada las cagadas de la moda.

Y que tenga que aguantar sus mamarrachadas?¡¡¡
Nada. Yo aquí me bajo y le vomito a su excrecencia
este hermoso gestar de los hartares.

TIRA- LÍNEAS

Tira-líneas una
y otra...
y otra...

Saca el lazo con nudo prieto
que el caballo se desboca

la sangre arrastra huesos
la sangre ritmo
la banca gana.

Saca el lazo con nudo prieto
que el caballero se destrona.

Neuronas que se pican
y a la vía rápida destinan
las entrañas
de sus coches
de inyección directa.

Y la casualidad, en venta.

UN TALEGUITO DE SAPIENCIA

Los hace densos
mezclas de carne etérea
aflorando en alma viva
retozando en una risa

que los hace inmensos,
grandilocuentes, grandelincuentes,
expertos en brujas y duendes,
los envuelve,
los exporta, los deporta, los atrapa
minimiza sus atuendos y vergüenzas,
los enmudece hasta el colapso,
los funde en el espanto del saber

regurgitan en el pasto del deber
y añoran, sin paciencia, por distancia
en la distancia
un taleguito de sapiencia.

SIEMBRA ORGULLO Y DALE TIEMPO

Condenado a remitir tu carta con nombre falso
con la tripa revuelta al paso
de un exilio envenenado que te vio nacer encarnado en paloma negra del castigo,

ese fue tu hastío, hijo
no poder bordar con plumas
la camisa de tu alma.

Rompe las paredes de su enfermizo mal de ojo.
Diles que se arrastran por la senda equivocada del temor y la ignorancia.
Háblales del mar, marinero.

Siembra orgullo y dale tiempo.
No des cabida a los naufragios
que las malas yerbas del pasado
ya debían de haber muerto.

CANTA

Canta, Sandra, canta
cuando quieras vernos sonreír
canta para peinar el cielo con tu voz y tu calor
y la mañana descubrirla con olor de melodía.

Canta en el paisaje triste de la vida
canta en la alegría,
canta cuando sientas que tu voz se apaga...

canta entonces a través de las montañas
a lo largo de los ríos
del camino entre las piedras
en la densidad de los pensamientos perdidos en tu rostro
a través del cielo por un hueco entre las nubes,¡Canta! ¡Canta!
canta con tu canto fresco hasta nosotros,

canta, Sandra, canta.
En las noches de verbena se abre un duelo de añoranza.

HOMBRE DE A PIE

Quinta en marcha, minas de carbón.
Señuelo entre señores, obreros, pescadores
al toque del gallo despierta la siembra.

Hombre de a pie con durezas en la espalda, de riñones derrotados,
de sudor fundido entre las cejas,
manos rotas, ya avisaste que vendrías desnudo, con cesta al hombro,
con el pan de leña, sin nada más que en la mirada
la entereza como rama fuerte de tu brazo.

Capitán de un barco que pinchó según salía,
con redes llenas de dolores, sueño, fatigas,
de tantas noches y tantos días, de tantos meses de trabajo
y a cuenta de tanto por tan poco
te forjaste un hombre y un destino a tu medida.

CIEN DE CIEN

Cien
a la hora de vestirme.

Cien
a la hora de cenar.

Cien veces repetido el coro
de las cosas que podría no contar.

Cien retortijones de estomago
cien alas por volar
cien alimentos diferentes
para esta boca no descuidar.

Cien perlas de rosario, pecados por confirmar
cien quedan por confesarse
dotados de ubicuidad.

Cien de día
cien de noche
cien de repente
cien párvulos crecientes
cien delincuentes por detener.

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